Was ist der Unterschied zwischen minimaler (Vorgabe 25) und maximaler Reichweite (50 Kilometer) bei der RC8? Die A31 ist natürlich ideales Terrain, das auszuloten. Pünktlich vor der Abfahrt Twist, voll im Tankstellen-Nirvana gibt die KTM bei 38 gefahrenen Reserve-Kilometern auf. Das ist so ziemlich genau in der Mitte zwischen den beiden Anzeige-Werten. Haben wir also das einmal geklärt. Dumm nur, dass die einzige Tank&Rast-Anlage zwischen Ruhrpott und Nordsee (Ems-Vechte) noch in absoluter Ferne liegt. Unten an der Anfahrt findet sich dafür der Heidekrug. 

Ein gepflegtes Anwesen, das auf den häufigen Rasenmähereinsatz schließen lässt. „Ja“, sagt die Wirtin, „das machen wir auch. Am Samstag haben wir gemäht und jetzt müssen wir erst wieder neuen Sprit holen.“ Das klingt jetzt für mich nach üblem Fußmarsch oder teurem Taxi oder die KTM einfach nur vom Seitenständer kippen zu lassen. „Wir rufen einfach Herrn Jansen an, der bringt Ihnen dann was“, sagt da die Wirtin. „Was braucht Ihre Maschine denn?“, fragt Herr Jansen durchs Telefon: „Super bleifrei? Ich bin in zehn Minuten bei Ihnen!“ Nachdem er die RC8 höchstpersönlich befüllt hat, verabreden wir uns, die Zahlungsmodalitäten an seiner Tanke abzuwickeln.

„Fahrn Sie einfach nur die Straße runter, in acht Kilometern auf der linken Seite finden Sie mich!“ Der Mann will keine Papiere, selbst ein Dankeschön darf ich ihm später nicht in die Hand drücken. Wahnsinn, denke ich mir, das ist genau das, was die Menschen hier oben auszeichnet. Ich liebe es…  

Was für ein Tag…

Die Sonne lacht, der Himmel ist blau, der Vormittag zur freien Verfügung: Kinder, lasst uns doch eine Fahrt ins Blaue machen. Drei S-Bahn-Stationen weiter wartet schon der Porsche, nein, ganz viele Porsches auf uns. Allerdings nicht in freier Wildbahn, sondern brav eingekachelt im hierzuländle doch sehr gehypten Werksmuseum (schließlich steht ja noch das Stuttgart im Wappen, da muss man ja stolz drauf sein, bevor die Wolfsburger Heuschrecke das Rössle im selben vertilgt).

Edles Loungeambiente im Kassenbereich, dezent der Hinweis: Erwachsene acht Eurone, Kinder ohne Führerschein sind frei. Hoppla, denkt man sich, da muss ja jetzt weissderwunderwas kommen. Nach ewiger Rolltreppenfahrt steht man dann vor Ferrys ersten. Schon bald vor dem 917er-Biestern. Ein wenig 356 hier, viel 911 da. Nach zehn Minuten erspäht man bereits Opas ersten. Den Porsche Diesel Standard als stilvoller Abschluss im Peak des Areals. Dahinter die ewig lange Rolltreppe downstairs. Hoppala denkt der Papa, das ist ja mal überschauba…

Lassen wir doch die Kinder einfach noch über die Porsche-Plaza unterm Freischwingerdach springen. Und siehe da: entdecken sie doch glatt einen plätzschernden Wasserfall auf der schiefen Ebene unterhalb des dort parkierenden Panameras. Der Vater lässt sie patschen und lässt sich auf einen Beton-Sims nieder. Keine Minute später steht ein schwarzberockter Officer, Typ Kampflesbe vor mir und schwingt den Schlagstock: „Würden Sie bitte aufstehen?“  – „Ähh, ja, warum bitte?“ – „Man darf hier nicht sitzen!“ So gesehen haben sich die Zeiten nicht geändert. Denn schon Opa wusste vor Jahrzehnten: Der Porsche hat nix bequemes zum Sitzen!